Serendipity

Ni un maullido, o quizá alguno ahogado por el agua.

Caminé pensando en que no "descubrir" el cuerpo del delito me haría menos culpable. Lugar común: Lo que tiene menos posiblidades de ocurrir es fatalmente lo que ocurre. Jueves sin agua. Abrí el tambo para lavar los trastes y lo dejé abierto. Salí por leche. Tan bonitas que eran las gotas en posición de fuga que me emboscaron al volver. "No existen coincidencias, sólo lo inevitable" Le dijo el hermano a la profesora en esa serie. Yo ya sospechaba que la gata se subía al tambo para jugar con las hojas del calendario; lo que no sabía es que saltaba directamente en lugar de acercarse por la repisa como parecía natural.

LLegué a la Calzada de Guadalupe, un poco condicionado, lo sé. Rompí el miriálogo del caminante, quizá porque aún me siento espectador en esta ciudad. Libro en mano, esperaba no caerme en algun tambo mientras leía para jugar un poco con las hojas o los días del calendario. Hoy maté un gato, no sé si pueda seguir pensando en mí como un turista o un observador pasivo. Cambio de máscara: Cambio de página. Un hombre (fuera de esta ficción) me habló. Sus dientes eran hermosos, libres e inmunes contra cualquier tipo de regla o guía. Éste es el momento en que el lector espera que me pase "algo", y de pronto piensa que es imposible que sea algo malo y que yo siga feliz de la vida narrándolo. Pista: ¿Cuándo se deja de narrar?. Solución (y no): ¿Acaso estas palabras significan que "algo" se hizo presente, como si la casualiad lo conjurara?

* * *

Pensaba en escribir algo sobe esa gata que tanto molesta a las plagas de la casa. Entonces ocurrió lo de la banca. Eso fue. Eso "es". Fantástica idea esa de ponerle grabados a las bancas de cantera. Recontrucción de los hechos: Un buen hombre, que no pudo separar su amor propio del amor a San Juan de Guadalupe, obsequió unas bancas con una bonita leyenda: "Regalo de Fulanito". Un buen funcionario público que no pudo apartar sus obligaciones laborales de su deseo de aceptación pública respondió al duelo con "H. Ayuntamiento...". Fueron muy románticos, ¿lo sabrán? Dos bancas se rompieron y alguien salió del tambo y decidió pegar las mitades completas de cada banca, que por-lindos-azares armaban una completa. "Regalo dyuntamiento..".

¿Qué decir ante todo esto? Nada ocurrió y sin embargo algo fue, sin maullidos o quizá alguno ahogado por el agua:

* * *

(Para cerrar) Hoy, es 20 de octubre y hace un frío de los mil demonios, debe ser por estar junto a la costa. Miles de peces en extraños cardúmenes se pasean junto a mí. Hay algunos niños adentro de ellos, sin embargo, no saludan a los paseantes.

Christian Pichardo

San Luis Potosí, 3 de agosto de 2006